Der blinde Malermeister

08. August 2011 Die Geschichte ist mir und meinem Mann bis heute peinlich. Aber wir waren jung, gerade verheiratet und vielleicht noch etwas weltfremd. Mein Mann, Mathematiker, und ich, angehende Journalistin, mussten unsere schöne Wohnung in Heidelberg aufgeben, um beruflich in einer anderen Stadt weiterzukommen. Den Umzug hatten wir erstaunlich mühelos über die Bühne gebracht. Ich war mit dem Hausrat samt Möbeln schon in der neuen Wohnung und räumte ein. Jetzt ging es nur noch um die Renovierung der alten Wohnung. Nichts Besonderes, nur ein Anstrich.

Mein Mann fand bei den Anzeigen in der Tageszeitung gleich einen Maler. Alles paletti, dachte er. Ihm fiel nicht auf, dass der Maler sich mit der Hand an den Treppenstufen abstützte und hochtastete. Sein Kollege, der dem Älteren half, benutzte das Geländer. Das Nötige wurde besprochen und der Maler schaute ins Blaue, während sein Kumpel brav nickte. Klar, wird erledigt. Aber nur gegen sofortige Bezahlung. Der Bitte stand mein Mann erst verständnislos gegenüber, musste aber dann doch tief in die Tasche greifen.

Eine böse Überraschung

Irritiert, aber erleichtert, verschwand mein Mann aus der leeren Wohnung, um bei einem Freund die Malerarbeiten abzuwarten und danach die renovierte Wohnung an den Hausverwalter zu übergeben. Vom Maler hörte er nichts. Nach einer Woche schaute er aber doch zur Sicherheit mal nach. Er war jung, aber sein Herz blieb für einen Moment stehen. Er blickte auf ein totales Desaster. Die Wände waren nicht glatt gestrichen. Die Malerrolle hatte mal hier, mal da angesetzt. Die Farbe changierte von dunkel zu hell zu gar nicht. Ihm wurde allein bei dem fast schwindelig.

Die Türen hatten keinen Anstrich sondern nur Nasen, Tropfen, Buckel und Schuppen. Nicht ein Quadratzentimeter war ordentlich. Für die Arbeit des Anstreichers konnte es nur eine Note geben: sub omnibus canonibus - unter aller Kanone. Mein Mann rief mich nicht an. Stattdessen machte er sich auf, um den dubiosen Maler zu finden.

„Höllenlärm“ in einer leeren Wohnung?

Er fuhr den ganzen Tag lang durch die Stadt und schließlich, versteckt in einem Kleingarten, traf er auf eine sehr dicke alte und eine verhärmte jüngere Frau. Auf die Frage, wo denn der besagte Handwerker sei, sprangen ihm die Weibsleute fast ins Gesicht. Ja, das wüssten sie eben auch gern. Das „versoffene Schwein“ sei wahrscheinlich wieder auf Tour. Als mein Mann aber beherzt darauf beharrte sein Geld wiederhaben zu wollen, schlugen ihn die Frauen in die Flucht.

Mit einem Freund besprach er sich und ein Bier gab das andere. Gut, dass er noch nicht geschlafen hatte, denn mitten in der Nacht rief die Polizei an. Was denn der Höllenlärm in der Wohnung bedeute. Haben Sie die große Sause zu verantworten? Er wohne da ja gar nicht. Ja, wer denn dann? Das wisse er auch nicht. Eigentlich niemand. Wir fahren da hin und Sie kommen auch! Also fuhr mein Mann zu unserer alten Wohnung, wo ihn zwei Polizisten und ein Chaos erwartete.

„Was is'n das?“

Der Maler und seine Freunde, „Knastologen auf Freigang“, hatten den Weinkeller unserer Nachbarn geplündert und eine Party gefeiert. Auf dem guten Teppichboden lagen Pizzareste, Salamischeiben, Butter, Brotreste und Müll verschiedenster Art. Der Boden war total hinüber und die Polizisten lachten und zeigten auf die Wände: „Was is'n das?“ Jetzt war ein Anruf bei mir nötig. Fassungslos machte ich mich sofort auf die Reise in unsere alte Wohnung. Ich war jung, aber auch mir blieb fast das Herz stehen. Sprachlos stand ich vor dem Pfusch am Bau. Der Maler war eindeutig blind gewesen und kriminell dazu. Hatte mein Mann das nicht bemerkt? Sofort ... Schon ... Als er so die Treppenstufen ... Jetzt wo du es sagst.

Wie sollten wir das dem Hausverwalter erklären? Wir waren so weltfremd, dass wir einfach versuchten, ihm die Situation zu erklären. Der Mann sah sich um, ging auf dem fleckigen, fettigen Teppichboden vor und zurück und sagte kein einziges Wort. Ich verstand, was dieses Schweigen wirklich bedeutet. Ein Kunstwerk, brachte mein Mann vor, eine Art Installation. Der Mann schwieg lange und sagte dann den einen Satz: „Sie hören von uns!“ In der anderen Stadt wurden wir sofort Mitglied des Mieterbundes, der die Forderungen der Hausverwaltung brutal abwies und wir haben nie wieder etwas von der Sache gehört.

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